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Elk pris en train de voler une bouteille de vin rouge

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Wapiti du Colorado photographié avec un bon vin rouge

Wikimédia/Billy Idle

Une femme du Colorado a aperçu un élan qui s'enfuyait dans la neige avec une bouteille de Cabernet Sauvignon volée.

Il semble que les êtres humains ne soient pas les seuls à aimer une bonne bouteille de vin pour passer les vacances, car cette semaine dans le Colorado, un élan a été aperçu en train de s'envoler avec une jolie bouteille de cabernet sauvignon dans la bouche.

Selon CBS News, l'élan mâle adulte a été aperçu la semaine dernière avec une bouteille de vin rouge de la cave familiale Buoncristiani dans la vallée de Napa serrée doucement entre ses dents.

Evergreen, Colorado, résidente Lori Vina Guelich a obtenu des photos du wapiti, qui, dit-elle, a ramassé la bouteille de vin dans le bac de recyclage que son voisin avait mis sur le trottoir. L'élan l'aurait ramassé par l'extrémité ouverte, l'aurait laissé tomber, puis l'aurait ramassé à nouveau et l'aurait emporté dans sa bouche.

"Après une dégustation, il a renvoyé la bouteille au sommelier et lui a dit que la température du vin rouge était trop froide", a-t-elle posté sur Facebook, selon The Denver Channel.

Le wapiti a finalement laissé tomber la bouteille vide dans la neige et l'a laissée derrière lui. Guelich a donc approfondi ses recherches et a découvert qu'il s'agissait d'un Cabernet Sauvignon 2008 de la cave familiale Buoncristiani dans la Napa Valley.

"Cela ressemble à un beau taxi", a-t-elle déclaré.


Comment un road trip imprévu a aidé une famille californienne à récupérer le van

Le comté de Mendocino, où l'écrivain Chris Colin et sa famille ont voyagé, se trouve sur la côte à un peu plus de 150 miles au nord de San Francisco.

Cinq jours. Deux enfants. Un Eurovan. Voici ce qui s'est passé lorsque l'écrivain Chris Colin et sa famille se sont lancés dans une aventure en Californie du Nord qui a redéfini le concept de #vanlife.

Quand je repense au début du voyage, je me rends compte que je vendais la vie de van à mes enfants jusqu'au chargement du vieil Eurovan.

« Regardez, un évier ! » m'exclamai-je, comme si j'avais repéré un rare rhinocéros de Java. « Et ces sièges se plient en un lit, et le dessus se transforme en un autre lit ! »

Les bras sont restés croisés. Ce qui a finalement influencé mes sceptiques de cinq et neuf ans, c'est d'apprendre que les habitants des fourgonnettes peuvent, dans certaines circonstances, sortir du lit directement dans une situation de crêpe sans la contrainte typique de marcher dans un couloir. Amy, ma femme, a poussé un dernier sac d'épicerie à l'arrière et nous sommes montés à l'intérieur.

C'était un matin d'août normal dans la Bay Area au début d'une entreprise anormale. Ma famille était sur le point d'échanger notre existence cernée contre la Californie littérale et métaphorique que nous négligeons trop souvent, un royaume d'aventure et de spontanéité et de séquoias solennels et de rivières sinueuses et de liberté. Que Dieu bénisse Jim, quel que soit son nom de famille, propriétaire de notre nouvelle fourgonnette.

J'avais été présenté à Jim par une société appelée GoCamp. Essentiellement un Airbnb pour camping-cars, GoCamp permet à une personne ordinaire comme moi de louer une VW abordable à une personne ordinaire comme Jim lorsqu'il ne l'utilise pas. Après avoir signé le contrat de location, j'avais immédiatement commencé à planifier un road trip de cinq jours parmi les meilleurs de l'Ouest : nous visiterions les lacs et les canyons de la forêt nationale de Plumas. Surveillez les ours et les wapitis de la forêt nationale de Mendocino. Plongez dans l'ancienne histoire minière de Nevada City. Observez les volcans à Parc national volcanique de Lassen. Passez devant l'imposant mont Shasta jusqu'au lac Crater de l'Oregon, puis revenez.

Avec beaucoup de cérémonie, j'ai tourné la clé.

« Pourquoi dévalons-nous cette colline à reculons ? » ma fille a demandé assez rapidement.

J'ai expliqué calmement que c'était parce que je n'avais aucune idée de comment conduire ce véhicule maudit. Mais cela s'est avéré temporaire, puis Amy a découvert la chaîne stéréo et nous avons labouré le nord.

Avoir un poêle, un évier et deux matelas dans votre véhicule est un fait à la fois banal et existentiel transformateur. Nous préparions tous nos repas – des vacances sans restauration rapide ! – et suivions notre bonheur à chaque étape.

« Regardez jusqu'où je peux étirer mes bras », s'est exclamée la fille alors que nous entrions sur l'autoroute.

« Doit-on retourner dans notre maison en bois ? demanda le fils alors que la camionnette prenait lentement de la vitesse.

Une heure après le début du voyage, nous nous sommes arrêtés dans un Chevron à l'extérieur de Fairfield pour prendre un café, ce qui serait notre premier et dernier plaisir acheté en magasin. Pendant que je courais à l'intérieur, Amy a sorti son téléphone. Elle ne se contentait pas de vérifier ses e-mails. Il y a un autre aspect de notre road trip que je n'ai pas encore évoqué : entre les phases de planification et d'exécution, la Californie avait pris feu.

Les enfers ne sont pas nouveaux pour un West Coaster, mais à l'été 2018, une sécheresse prolongée, un fléau de dendroctones qui tue les arbres et d'autres sensations fortes liées au changement climatique s'étaient réunis pour ravager la côte ouest à des niveaux historiques. L'incendie du complexe de Mendocino devenait rapidement le plus important de l'histoire de l'État. L'incendie de Carr faisait rage au nord et au sud-est, l'incendie de Ferguson avait fermé la vallée de Yosemite. En août, 16 grands incendies de forêt ont été combattus, la plupart en même temps, d'un bout à l'autre de la Californie.

Au cours des semaines précédentes, nous avions été collés à une application de qualité de l'air en temps réel, ses tourbillons d'orange et de rouge dérivant de manière menaçante autour d'une carte de l'État. Lorsqu'un écart prometteur s'est ouvert entre deux de ces tourbillons – une bande de forêt étroite et relativement épargnée entre un grand feu et un autre – Amy et moi avons décidé de nous glisser directement à l'intérieur pour nous diriger vers le nord-est. Mais nous n'avions pas ouvert l'application depuis quelques heures, et maintenant Amy se redressa sur son siège.

« Regardez », a-t-elle dit, quand je suis revenu avec le café. J'ai regardé. La bande s'était considérablement rétrécie. De plus, un troisième incendie au nord s'était brusquement étendu. Cela nous a frappés en même temps : si l'un ou l'autre des incendies se développait pendant la nuit, il y avait une très réelle possibilité que nous soyons piégés. Un recalcul parental intense a commencé. Soudain, la menace n'était pas seulement le mauvais air - notre enfant de cinq ans souffre d'asthme - mais le feu lui-même.

Nous reprenons la route et roulons en silence. Il y a la Californie luxuriante et la Californie aride. C'était ce dernier, presque désespéré. Nous sommes passés devant des prêteurs sur gages et des champs desséchés, le long d'une ancienne voie ferrée et à côté d'un grand, chaud Les raisins de la colère collines. Le ciel était large et d'une beauté perverse, le soleil un point obscurci dans la brume. Et puis nous le faisions, en nous dirigeant non pas vers le nord-est vers Plumas et le reste du voyage, mais vers le nord-ouest à peu près vers quoi, la Napa Valley ? Rétrospectivement, c'était la chose la plus simple que nous pouvions faire, larguer nos plans soigneusement élaborés. Les plans étaient une relique du monde des adresses fixes, et avec une sorte de libération instable, nous avons regardé ce monde s'éloigner dans le vieux miroir Eurovan.


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« Regardez, un évier ! » m'exclamai-je, comme si j'avais repéré un rare rhinocéros de Java. « Et ces sièges se plient en un lit, et le dessus se transforme en un autre lit ! »

Les bras sont restés croisés. Ce qui a finalement influencé mes sceptiques de cinq et neuf ans, c'est d'apprendre que les habitants des fourgonnettes peuvent, dans certaines circonstances, sortir du lit directement dans une situation de crêpe sans la contrainte typique de marcher dans un couloir. Amy, ma femme, a poussé un dernier sac d'épicerie à l'arrière et nous sommes montés à l'intérieur.

C'était un matin d'août normal dans la Bay Area au début d'une entreprise anormale. Ma famille était sur le point d'échanger notre existence cernée contre la Californie littérale et métaphorique que nous négligeons trop souvent, un royaume d'aventure et de spontanéité et de séquoias solennels et de rivières sinueuses et de liberté. Que Dieu bénisse Jim, quel que soit son nom de famille, propriétaire de notre nouvelle fourgonnette.

J'avais été présenté à Jim par une société appelée GoCamp. Essentiellement un Airbnb pour les camping-cars, GoCamp permet à une personne ordinaire comme moi de louer une VW abordable à une personne ordinaire comme Jim lorsqu'il ne l'utilise pas. Après avoir signé le contrat de location, j'avais immédiatement commencé à planifier un road trip de cinq jours parmi les meilleurs de l'Ouest : nous visiterions les lacs et les canyons de la forêt nationale de Plumas. Surveillez les ours et les wapitis de la forêt nationale de Mendocino. Plongez dans l'ancienne histoire minière de Nevada City. Observez les volcans à Parc national volcanique de Lassen. Passez devant l'imposant mont Shasta jusqu'au lac Crater de l'Oregon, puis revenez.

Avec beaucoup de cérémonie, j'ai tourné la clé.

« Pourquoi dévalons-nous cette colline à reculons ? » ma fille a demandé assez rapidement.

J'ai expliqué calmement que c'était parce que je n'avais aucune idée de comment conduire ce véhicule maudit. Mais cela s'est avéré temporaire, puis Amy a découvert la chaîne stéréo et nous avons labouré le nord.

Avoir un poêle, un évier et deux matelas dans votre véhicule est un fait à la fois banal et existentiel transformateur. Nous préparions tous nos repas – des vacances sans restauration rapide ! – et suivions notre bonheur à chaque étape.

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« Doit-on retourner dans notre maison en bois ? demanda le fils alors que la camionnette prenait lentement de la vitesse.

Une heure après le début du voyage, nous nous sommes arrêtés dans un Chevron à l'extérieur de Fairfield pour prendre un café, ce qui serait notre premier et dernier plaisir acheté en magasin. Pendant que je courais à l'intérieur, Amy a sorti son téléphone. Elle ne se contentait pas de vérifier ses e-mails. Il y a un autre aspect de notre road trip que je n'ai pas encore évoqué : entre les phases de planification et d'exécution, la Californie avait pris feu.

Les enfers ne sont pas nouveaux pour un West Coaster, mais à l'été 2018, une sécheresse prolongée, un fléau de dendroctones qui tue les arbres et d'autres sensations fortes liées au changement climatique s'étaient réunis pour ravager la côte ouest à des niveaux historiques. L'incendie du complexe de Mendocino devenait rapidement le plus important de l'histoire de l'État. L'incendie de Carr faisait rage au nord et au sud-est, l'incendie de Ferguson avait fermé la vallée de Yosemite. En août, 16 grands incendies de forêt ont été combattus, la plupart en même temps, d'un bout à l'autre de la Californie.

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« Regardez », a-t-elle dit, quand je suis revenu avec le café. J'ai regardé. La bande s'était considérablement rétrécie. De plus, un troisième incendie au nord s'était brusquement étendu. Cela nous a frappés en même temps : si l'un ou l'autre des incendies se développait pendant la nuit, il y avait une très réelle possibilité que nous soyons piégés. Un recalcul parental intense a commencé. Soudain, la menace n'était pas seulement le mauvais air - notre enfant de cinq ans souffre d'asthme - mais le feu lui-même.

Nous reprenons la route et roulons en silence. Il y a la Californie luxuriante et il y a la Californie aride. C'était ce dernier, presque désespéré. Nous sommes passés devant des prêteurs sur gages et des champs desséchés, le long d'une ancienne voie ferrée et à côté d'un grand, chaud Les raisins de la colère collines. Le ciel était large et d'une beauté perverse, le soleil un point obscurci dans la brume. Et puis nous le faisions, en nous dirigeant non pas vers le nord-est vers Plumas et le reste du voyage, mais vers le nord-ouest à peu près vers quoi, la Napa Valley ? Rétrospectivement, c'était la chose la plus simple que nous pouvions faire, larguer nos plans soigneusement élaborés. Les plans étaient une relique du monde des adresses fixes, et avec une sorte de libération instable, nous avons regardé ce monde s'éloigner dans le vieux miroir Eurovan.


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Le comté de Mendocino, où l'écrivain Chris Colin et sa famille ont voyagé, se trouve sur la côte à un peu plus de 150 miles au nord de San Francisco.

Cinq jours. Deux enfants. Un Eurovan. Voici ce qui s'est passé lorsque l'écrivain Chris Colin et sa famille se sont lancés dans une aventure en Californie du Nord qui a redéfini le concept de #vanlife.

Quand je repense au début du voyage, je me rends compte que je vendais la vie de van à mes enfants jusqu'au chargement du vieil Eurovan.

« Regardez, un évier ! » m'exclamai-je, comme si j'avais repéré un rare rhinocéros de Java. « Et ces sièges se plient en un lit, et le dessus se transforme en un autre lit ! »

Les bras sont restés croisés. Ce qui a finalement influencé mes sceptiques de cinq et neuf ans, c'est d'apprendre que les habitants des fourgonnettes peuvent, dans certaines circonstances, sortir du lit directement dans une situation de crêpe sans la contrainte typique de marcher dans un couloir. Amy, ma femme, a poussé un dernier sac d'épicerie à l'arrière et nous sommes montés à l'intérieur.

C'était un matin d'août normal dans la Bay Area au début d'une entreprise anormale. Ma famille était sur le point d'échanger notre existence cernée contre la Californie littérale et métaphorique que nous négligeons trop souvent, un royaume d'aventure et de spontanéité et de séquoias solennels et de rivières sinueuses et de liberté. Que Dieu bénisse Jim, quel que soit son nom de famille, propriétaire de notre nouvelle fourgonnette.

J'avais été présenté à Jim par une société appelée GoCamp. Essentiellement un Airbnb pour camping-cars, GoCamp permet à une personne ordinaire comme moi de louer une VW abordable à une personne ordinaire comme Jim lorsqu'il ne l'utilise pas. Après avoir signé le contrat de location, j'avais immédiatement commencé à planifier un road trip de cinq jours parmi les meilleurs de l'Ouest : nous visiterions les lacs et les canyons de la forêt nationale de Plumas. Surveillez les ours et les wapitis de la forêt nationale de Mendocino. Plongez dans l'ancienne histoire minière de Nevada City. Observez les volcans à Parc national volcanique de Lassen. Passez devant l'imposant mont Shasta jusqu'au lac Crater de l'Oregon, puis revenez.

Avec beaucoup de cérémonie, j'ai tourné la clé.

« Pourquoi dévalons-nous cette colline à reculons ? » ma fille a demandé assez rapidement.

J'ai expliqué calmement que c'était parce que je n'avais aucune idée de comment conduire ce véhicule maudit. Mais cela s'est avéré temporaire, puis Amy a découvert la chaîne stéréo et nous avons labouré le nord.

Avoir un poêle, un évier et deux matelas dans votre véhicule est un fait à la fois banal et existentiel transformateur. Nous préparions tous nos repas – des vacances sans restauration rapide ! – et suivions notre bonheur à chaque étape.

« Regardez jusqu'où je peux étirer mes bras », s'est exclamée la fille alors que nous entrions sur l'autoroute.

« Doit-on retourner dans notre maison en bois ? demanda le fils alors que la camionnette prenait lentement de la vitesse.

Une heure après le début du voyage, nous nous sommes arrêtés dans un Chevron à l'extérieur de Fairfield pour prendre un café, ce qui serait notre premier et dernier plaisir acheté en magasin. Pendant que je courais à l'intérieur, Amy a sorti son téléphone. Elle ne se contentait pas de vérifier ses e-mails. Il y a un autre aspect de notre road trip que je n'ai pas encore évoqué : entre les phases de planification et d'exécution, la Californie avait pris feu.

Les enfers ne sont pas nouveaux pour un West Coaster, mais à l'été 2018, une sécheresse prolongée, un fléau de dendroctones qui tue les arbres et d'autres sensations fortes liées au changement climatique s'étaient réunis pour ravager la côte ouest à des niveaux historiques. L'incendie du complexe de Mendocino devenait rapidement le plus important de l'histoire de l'État. L'incendie de Carr faisait rage au nord et au sud-est, l'incendie de Ferguson avait fermé la vallée de Yosemite. En août, 16 grands incendies de forêt ont été combattus, la plupart en même temps, d'un bout à l'autre de la Californie.

Au cours des semaines précédentes, nous avions été collés à une application de qualité de l'air en temps réel, ses tourbillons d'orange et de rouge dérivant de manière menaçante autour d'une carte de l'État. Lorsqu'un écart prometteur s'est ouvert entre deux de ces tourbillons – une bande de forêt étroite et relativement épargnée entre un grand feu et un autre – Amy et moi avons décidé de nous glisser directement à l'intérieur pour nous diriger vers le nord-est. Mais nous n'avions pas ouvert l'application depuis quelques heures, et maintenant Amy se redressa sur son siège.

« Regardez », a-t-elle dit, quand je suis revenu avec le café. J'ai regardé. La bande s'était considérablement rétrécie. De plus, un troisième incendie au nord s'était brusquement étendu. Cela nous a frappés en même temps : si l'un ou l'autre des incendies se développait pendant la nuit, il y avait une possibilité très réelle que nous soyons piégés. Un recalcul parental intense a commencé. Soudain, la menace n'était pas seulement le mauvais air - notre enfant de cinq ans souffre d'asthme - mais le feu lui-même.

Nous reprenons la route et roulons en silence. Il y a la Californie luxuriante et la Californie aride. C'était ce dernier, presque désespéré. Nous sommes passés devant des prêteurs sur gages et des champs desséchés, le long d'une ancienne voie ferrée et à côté d'un grand, chaud Les raisins de la colère collines. Le ciel était large et d'une beauté perverse, le soleil un point obscurci dans la brume. Et puis nous le faisions, en nous dirigeant non pas vers le nord-est vers Plumas et le reste du voyage, mais vers le nord-ouest à peu près vers quoi, la Napa Valley ? Rétrospectivement, c'était la chose la plus simple que nous pouvions faire, larguer nos plans soigneusement élaborés. Les plans étaient une relique du monde des adresses fixes, et avec une sorte de libération instable, nous avons regardé ce monde s'éloigner dans le vieux miroir Eurovan.


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Cinq jours. Deux enfants. Un Eurovan. Voici ce qui s'est passé lorsque l'écrivain Chris Colin et sa famille se sont lancés dans une aventure en Californie du Nord qui a redéfini le concept de #vanlife.

Quand je repense au début du voyage, je me rends compte que je vendais la vie de van à mes enfants jusqu'au chargement du vieil Eurovan.

« Regardez, un évier ! » m'exclamai-je, comme si j'avais repéré un rare rhinocéros de Java. « Et ces sièges se plient en un lit, et le dessus se transforme en un autre lit ! »

Les bras sont restés croisés. Ce qui a finalement influencé mes sceptiques de cinq et neuf ans, c'est d'apprendre que les habitants des fourgonnettes peuvent, dans certaines circonstances, sortir du lit directement dans une situation de crêpe sans la contrainte typique de marcher dans un couloir. Amy, ma femme, a poussé un dernier sac d'épicerie à l'arrière et nous sommes montés à l'intérieur.

C'était un matin d'août normal dans la Bay Area au début d'une entreprise anormale. Ma famille était sur le point d'échanger notre existence cernée contre la Californie littérale et métaphorique que nous négligeons trop souvent, un royaume d'aventure et de spontanéité et de séquoias solennels et de rivières sinueuses et de liberté. Que Dieu bénisse Jim, quel que soit son nom de famille, propriétaire de notre nouvelle fourgonnette.

J'avais été présenté à Jim par une société appelée GoCamp. Essentiellement un Airbnb pour camping-cars, GoCamp permet à une personne ordinaire comme moi de louer une VW abordable à une personne ordinaire comme Jim lorsqu'il ne l'utilise pas. Après avoir signé le contrat de location, j'avais immédiatement commencé à planifier un road trip de cinq jours parmi les meilleurs de l'Ouest : nous visiterions les lacs et les canyons de la forêt nationale de Plumas. Surveillez les ours et les wapitis de la forêt nationale de Mendocino. Plongez dans l'ancienne histoire minière de Nevada City. Observez les volcans à Parc national volcanique de Lassen. Passez devant l'imposant mont Shasta jusqu'au lac Crater de l'Oregon, puis revenez.

Avec beaucoup de cérémonie, j'ai tourné la clé.

« Pourquoi dévalons-nous cette colline à reculons ? » ma fille a demandé assez rapidement.

J'ai expliqué calmement que c'était parce que je n'avais aucune idée de comment conduire ce véhicule maudit. Mais cela s'est avéré temporaire, puis Amy a découvert la chaîne stéréo et nous avons labouré le nord.

Avoir un poêle, un évier et deux matelas dans votre véhicule est un fait à la fois banal et transformateur sur le plan existentiel. Nous préparions tous nos repas – des vacances sans restauration rapide ! – et suivions notre bonheur à chaque étape.

« Regardez jusqu'où je peux étirer mes bras », s'est exclamée la fille alors que nous entrions sur l'autoroute.

« Doit-on retourner dans notre maison en bois ? demanda le fils alors que la camionnette prenait lentement de la vitesse.

Une heure après le début du voyage, nous nous sommes arrêtés dans un Chevron à l'extérieur de Fairfield pour prendre un café, ce qui serait notre premier et dernier plaisir acheté en magasin. Pendant que je courais à l'intérieur, Amy a sorti son téléphone. Elle ne se contentait pas de vérifier ses e-mails. Il y a un autre aspect de notre road trip que je n'ai pas encore évoqué : entre les phases de planification et d'exécution, la Californie avait pris feu.

Les enfers ne sont pas nouveaux pour un West Coaster, mais à l'été 2018, une sécheresse prolongée, un fléau de dendroctones qui tue les arbres et d'autres sensations fortes liées au changement climatique se sont réunis pour ravager la côte ouest à des niveaux historiques. L'incendie du complexe de Mendocino devenait rapidement le plus important de l'histoire de l'État. L'incendie de Carr faisait rage au nord et au sud-est, l'incendie de Ferguson avait fermé la vallée de Yosemite. En août, 16 grands incendies de forêt ont été combattus, la plupart en même temps, d'un bout à l'autre de la Californie.

Au cours des semaines précédentes, nous avions été collés à une application de qualité de l'air en temps réel, ses tourbillons orange et rouge dérivant de manière menaçante autour d'une carte de l'État. Lorsqu'un écart prometteur s'est ouvert entre deux de ces tourbillons – une bande de forêt étroite et relativement épargnée entre un grand feu et un autre – Amy et moi avons décidé de nous glisser directement à l'intérieur pour nous diriger vers le nord-est. Mais nous n'avions pas ouvert l'application depuis quelques heures, et maintenant Amy se redressa sur son siège.

« Regardez », a-t-elle dit, quand je suis revenu avec le café. J'ai regardé. La bande s'était considérablement rétrécie. De plus, un troisième incendie au nord s'était brusquement étendu. Cela nous a frappés en même temps : si l'un ou l'autre des incendies se développait pendant la nuit, il y avait une possibilité très réelle que nous soyons piégés. Un recalcul parental intense a commencé. Soudain, la menace n'était pas seulement le mauvais air - notre enfant de cinq ans souffre d'asthme - mais le feu lui-même.

Nous reprenons la route et roulons en silence. Il y a la Californie luxuriante et il y a la Californie aride. C'était ce dernier, presque désespéré. Nous sommes passés devant des prêteurs sur gages et des champs desséchés, le long d'une ancienne voie ferrée et à côté d'un grand, chaud Les raisins de la colère collines. Le ciel était large et d'une beauté perverse, le soleil un point obscurci dans la brume. Et puis nous le faisions, en nous dirigeant non pas vers le nord-est vers Plumas et le reste du voyage, mais vers le nord-ouest à peu près vers quoi, la Napa Valley ? Rétrospectivement, c'était la chose la plus simple que nous pouvions faire, larguer nos plans soigneusement élaborés. Les plans étaient une relique du monde des adresses fixes, et avec une sorte de libération instable, nous avons regardé ce monde s'éloigner dans le vieux miroir Eurovan.


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Le comté de Mendocino, où l'écrivain Chris Colin et sa famille ont voyagé, se trouve sur la côte à un peu plus de 150 miles au nord de San Francisco.

Cinq jours. Deux enfants. Un Eurovan. Voici ce qui s'est passé lorsque l'écrivain Chris Colin et sa famille se sont lancés dans une aventure en Californie du Nord qui a redéfini le concept de #vanlife.

Quand je repense au début du voyage, je me rends compte que je vendais la vie de van à mes enfants jusqu'au chargement du vieil Eurovan.

« Regardez, un évier ! » m'exclamai-je, comme si j'avais repéré un rare rhinocéros de Java. « Et ces sièges se plient en un lit, et le dessus se transforme en un autre lit ! »

Les bras sont restés croisés. Ce qui a finalement influencé mes sceptiques de cinq et neuf ans, c'est d'apprendre que les habitants des fourgonnettes peuvent, dans certaines circonstances, sortir du lit directement dans une situation de crêpe sans la contrainte typique de marcher dans un couloir. Amy, ma femme, a poussé un dernier sac d'épicerie à l'arrière et nous sommes montés à l'intérieur.

C'était un matin d'août normal dans la Bay Area au début d'une entreprise anormale. Ma famille était sur le point d'échanger notre existence cernée contre la Californie littérale et métaphorique que nous négligeons trop souvent, un royaume d'aventure et de spontanéité et de séquoias solennels et de rivières sinueuses et de liberté. Que Dieu bénisse Jim, quel que soit son nom de famille, propriétaire de notre nouvelle fourgonnette.

J'avais été présenté à Jim par une société appelée GoCamp. Essentiellement un Airbnb pour camping-cars, GoCamp permet à une personne ordinaire comme moi de louer une VW abordable à une personne ordinaire comme Jim lorsqu'il ne l'utilise pas. Après avoir signé le contrat de location, j'avais immédiatement commencé à planifier un road trip de cinq jours parmi les meilleurs de l'Ouest : nous visiterions les lacs et les canyons de la forêt nationale de Plumas. Surveillez les ours et les wapitis de la forêt nationale de Mendocino. Plongez dans l'ancienne histoire minière de Nevada City. Observez les volcans à Parc national volcanique de Lassen. Passez devant l'imposant mont Shasta jusqu'au lac Crater de l'Oregon, puis revenez.

Avec beaucoup de cérémonie, j'ai tourné la clé.

« Pourquoi dévalons-nous cette colline à reculons ? » ma fille a demandé assez rapidement.

J'ai expliqué calmement que c'était parce que je n'avais aucune idée de comment conduire ce véhicule maudit. Mais cela s'est avéré temporaire, puis Amy a découvert la chaîne stéréo et nous avons labouré le nord.

Avoir un poêle, un évier et deux matelas dans votre véhicule est un fait à la fois banal et existentiel transformateur. Nous préparions tous nos repas – des vacances sans restauration rapide ! – et suivions notre bonheur à chaque étape.

« Regardez jusqu'où je peux étirer mes bras », s'est exclamée la fille alors que nous entrions sur l'autoroute.

« Doit-on retourner dans notre maison en bois ? demanda le fils alors que la camionnette prenait lentement de la vitesse.

Une heure après le début du voyage, nous nous sommes arrêtés dans un Chevron à l'extérieur de Fairfield pour prendre un café, ce qui serait notre premier et dernier plaisir acheté en magasin. Pendant que je courais à l'intérieur, Amy a sorti son téléphone. Elle ne se contentait pas de vérifier ses e-mails. Il y a un autre aspect de notre road trip que je n'ai pas encore évoqué : entre les phases de planification et d'exécution, la Californie avait pris feu.

Les enfers ne sont pas nouveaux pour un West Coaster, mais à l'été 2018, une sécheresse prolongée, un fléau de dendroctones qui tue les arbres et d'autres sensations fortes liées au changement climatique s'étaient réunis pour ravager la côte ouest à des niveaux historiques. L'incendie du complexe de Mendocino devenait rapidement le plus important de l'histoire de l'État. L'incendie de Carr faisait rage au nord et au sud-est, l'incendie de Ferguson avait fermé la vallée de Yosemite. En août, 16 grands incendies de forêt ont été combattus, la plupart en même temps, d'un bout à l'autre de la Californie.

Au cours des semaines précédentes, nous avions été collés à une application de qualité de l'air en temps réel, ses tourbillons orange et rouge dérivant de manière menaçante autour d'une carte de l'État. Lorsqu'un écart prometteur s'est ouvert entre deux de ces tourbillons – une bande de forêt étroite et relativement épargnée entre un grand feu et un autre – Amy et moi avons décidé de nous glisser directement à l'intérieur pour nous diriger vers le nord-est. Mais nous n'avions pas ouvert l'application depuis quelques heures, et maintenant Amy se redressa sur son siège.

« Regardez », a-t-elle dit, quand je suis revenu avec le café. J'ai regardé. La bande s'était considérablement rétrécie. De plus, un troisième incendie au nord s'était brusquement étendu. Cela nous a frappés en même temps : si l'un ou l'autre des incendies se développait pendant la nuit, il y avait une très réelle possibilité que nous soyons piégés. Un recalcul parental intense a commencé. Soudain, la menace n'était pas seulement le mauvais air - notre enfant de cinq ans souffre d'asthme - mais le feu lui-même.

Nous reprenons la route et roulons en silence. Il y a la Californie luxuriante et la Californie aride. C'était ce dernier, presque désespéré. Nous sommes passés devant des prêteurs sur gages et des champs desséchés, le long d'une ancienne voie ferrée et à côté d'un grand, chaud Les raisins de la colère collines. Le ciel était large et d'une beauté perverse, le soleil un point obscurci dans la brume. Et puis nous le faisions, en nous dirigeant non pas vers le nord-est vers Plumas et le reste du voyage, mais vers le nord-ouest à peu près vers quoi, la Napa Valley ? Rétrospectivement, c'était la chose la plus simple que nous pouvions faire, larguer nos plans soigneusement élaborés. Les plans étaient une relique du monde des adresses fixes, et avec une sorte de libération instable, nous avons regardé ce monde s'éloigner dans le vieux miroir Eurovan.


Comment un road trip imprévu a aidé une famille californienne à récupérer le van

Le comté de Mendocino, où l'écrivain Chris Colin et sa famille ont voyagé, se trouve sur la côte à un peu plus de 150 miles au nord de San Francisco.

Cinq jours. Deux enfants. Un Eurovan. Voici ce qui s'est passé lorsque l'écrivain Chris Colin et sa famille se sont lancés dans une aventure en Californie du Nord qui a redéfini le concept de #vanlife.

Quand je repense au début du voyage, je me rends compte que je vendais la vie de van à mes enfants jusqu'au chargement du vieil Eurovan.

« Regardez, un évier ! » m'exclamai-je, comme si j'avais repéré un rare rhinocéros de Java. « Et ces sièges se plient en un lit, et le dessus se transforme en un autre lit ! »

Les bras sont restés croisés. Ce qui a finalement influencé mes sceptiques de cinq et neuf ans, c'est d'apprendre que les habitants des fourgonnettes peuvent, dans certaines circonstances, sortir du lit directement dans une situation de crêpe sans la contrainte typique de marcher dans un couloir. Amy, ma femme, a poussé un dernier sac d'épicerie à l'arrière et nous sommes montés à l'intérieur.

C'était un matin d'août normal dans la Bay Area au début d'une entreprise anormale. Ma famille était sur le point d'échanger notre existence cernée contre la Californie littérale et métaphorique que nous négligeons trop souvent, un royaume d'aventure et de spontanéité et de séquoias solennels et de rivières sinueuses et de liberté. Que Dieu bénisse Jim, quel que soit son nom de famille, propriétaire de notre nouvelle fourgonnette.

J'avais été présenté à Jim par une société appelée GoCamp. Essentiellement un Airbnb pour camping-cars, GoCamp permet à une personne ordinaire comme moi de louer une VW abordable à une personne ordinaire comme Jim lorsqu'il ne l'utilise pas. Après avoir signé le contrat de location, j'avais immédiatement commencé à planifier un road trip de cinq jours parmi les meilleurs de l'Ouest : nous visiterions les lacs et les canyons de la forêt nationale de Plumas. Surveillez les ours et les wapitis de la forêt nationale de Mendocino. Plongez dans l'ancienne histoire minière de Nevada City. Observez les volcans à Parc national volcanique de Lassen. Passez devant l'imposant mont Shasta jusqu'au lac Crater de l'Oregon, puis revenez.

Avec beaucoup de cérémonie, j'ai tourné la clé.

« Pourquoi dévalons-nous cette colline à reculons ? » ma fille a demandé assez rapidement.

J'ai expliqué calmement que c'était parce que je n'avais aucune idée de comment conduire ce véhicule maudit. Mais cela s'est avéré temporaire, puis Amy a découvert la chaîne stéréo et nous avons labouré le nord.

Avoir un poêle, un évier et deux matelas dans votre véhicule est un fait à la fois banal et existentiel transformateur. Nous préparions tous nos repas – des vacances sans restauration rapide ! – et suivions notre bonheur à chaque étape.

« Regardez jusqu'où je peux étirer mes bras », s'est exclamée la fille alors que nous entrions sur l'autoroute.

« Doit-on retourner dans notre maison en bois ? demanda le fils alors que la camionnette prenait lentement de la vitesse.

Une heure après le début du voyage, nous nous sommes arrêtés dans un Chevron à l'extérieur de Fairfield pour prendre un café, ce qui serait notre premier et dernier plaisir acheté en magasin. Pendant que je courais à l'intérieur, Amy a sorti son téléphone. Elle ne se contentait pas de vérifier ses e-mails. Il y a un autre aspect de notre road trip que je n'ai pas encore évoqué : entre les phases de planification et d'exécution, la Californie avait pris feu.

Les enfers ne sont pas nouveaux pour un West Coaster, mais à l'été 2018, une sécheresse prolongée, un fléau de dendroctones qui tue les arbres et d'autres sensations fortes liées au changement climatique se sont réunis pour ravager la côte ouest à des niveaux historiques. L'incendie du complexe de Mendocino devenait rapidement le plus important de l'histoire de l'État. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


How an Unplanned Road Trip Helped a California Family Reclaim the Van

Mendocino County, where writer Chris Colin and his family traveled, sits on the coast just over 150 miles north of San Francisco.

Five days. Two kids. One Eurovan. Here’s what happened when writer Chris Colin and his family set out on a Northern California adventure that redefined the concept of #vanlife.

W hen I look back on the start of the trip, I realize I was selling van life to my kids right up to the loading of the old Eurovan.

“Look, a sink!” I exclaimed, as though I’d spotted a rare Javan rhino. “And these seats fold into a bed, and the top pops up into another bed!”

Arms remained crossed. What finally swayed my five- and nine-year-old skeptics was learning that van dwellers can, under certain circumstances, roll out of bed directly into a pancake situation without the typical strain of walking down a hallway. Amy, my wife, shoved one last grocery bag in the back, and we climbed in.

It was a normal August morning in the Bay Area at the start of an abnormal undertaking. My family was about to trade our hemmed-in existence for the literal and metaphorical California we too often neglect, a realm of adventure and spontaneity and solemn redwoods and meandering rivers and freedom. God bless Jim whatever-his-last-name-was, owner of our new van home.

I’d been introduced to Jim through a company called GoCamp. Essentially an Airbnb for camper vans, GoCamp lets a regular person like me rent an affordable VW from a regular person like Jim when he isn’t using it. After signing the rental agreement, I’d immediately begun to plot a five-day road trip of some of the West’s best: We’d tour the lakes and canyons of Plumas National Forest. Watch for the bears and elk of Mendocino National Forest. Soak in the old mining history of Nevada City. Ogle the volcanoes at Lassen Volcanic National Park. Nip past towering Mount Shasta to Oregon’s Crater Lake, then back again.

With much ceremony I turned the key.

“Why are we rolling backwards down this hill?” my daughter asked fairly quickly.

I explained calmly it was because I had no idea how to drive this godforsaken vehicle. But that proved temporary, and then Amy figured out the stereo, and we were plowing north.

Having a stove, a sink, and two mattresses in your vehicle is a fact both mundane and existentially transformative. We would cook all our meals—a fast food–free vacation!—and follow our bliss at every step.

“Look how far I can stretch my arms,” the daughter exclaimed as we pulled onto the highway.

“Do we have to go back to our wooden house?” the son asked as the van slowly chugged up to speed.

An hour into the trip we pulled into a Chevron outside Fairfield for coffee—which would be our first, and last, store-bought indulgence. While I ran inside, Amy whipped out her phone. She wasn’t just checking her email. There’s another aspect of our road trip I haven’t mentioned yet: Between the planning and execution phases, California had caught on fire.

Infernos are nothing new to a West Coaster, but in the summer of 2018, a prolonged drought, a tree-killing beetle scourge, and other climate-change thrills had coalesced to ravage the West Coast at historic levels. The Mendocino Complex Fire was rapidly becoming the largest in state history. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


How an Unplanned Road Trip Helped a California Family Reclaim the Van

Mendocino County, where writer Chris Colin and his family traveled, sits on the coast just over 150 miles north of San Francisco.

Five days. Two kids. One Eurovan. Here’s what happened when writer Chris Colin and his family set out on a Northern California adventure that redefined the concept of #vanlife.

W hen I look back on the start of the trip, I realize I was selling van life to my kids right up to the loading of the old Eurovan.

“Look, a sink!” I exclaimed, as though I’d spotted a rare Javan rhino. “And these seats fold into a bed, and the top pops up into another bed!”

Arms remained crossed. What finally swayed my five- and nine-year-old skeptics was learning that van dwellers can, under certain circumstances, roll out of bed directly into a pancake situation without the typical strain of walking down a hallway. Amy, my wife, shoved one last grocery bag in the back, and we climbed in.

It was a normal August morning in the Bay Area at the start of an abnormal undertaking. My family was about to trade our hemmed-in existence for the literal and metaphorical California we too often neglect, a realm of adventure and spontaneity and solemn redwoods and meandering rivers and freedom. God bless Jim whatever-his-last-name-was, owner of our new van home.

I’d been introduced to Jim through a company called GoCamp. Essentially an Airbnb for camper vans, GoCamp lets a regular person like me rent an affordable VW from a regular person like Jim when he isn’t using it. After signing the rental agreement, I’d immediately begun to plot a five-day road trip of some of the West’s best: We’d tour the lakes and canyons of Plumas National Forest. Watch for the bears and elk of Mendocino National Forest. Soak in the old mining history of Nevada City. Ogle the volcanoes at Lassen Volcanic National Park. Nip past towering Mount Shasta to Oregon’s Crater Lake, then back again.

With much ceremony I turned the key.

“Why are we rolling backwards down this hill?” my daughter asked fairly quickly.

I explained calmly it was because I had no idea how to drive this godforsaken vehicle. But that proved temporary, and then Amy figured out the stereo, and we were plowing north.

Having a stove, a sink, and two mattresses in your vehicle is a fact both mundane and existentially transformative. We would cook all our meals—a fast food–free vacation!—and follow our bliss at every step.

“Look how far I can stretch my arms,” the daughter exclaimed as we pulled onto the highway.

“Do we have to go back to our wooden house?” the son asked as the van slowly chugged up to speed.

An hour into the trip we pulled into a Chevron outside Fairfield for coffee—which would be our first, and last, store-bought indulgence. While I ran inside, Amy whipped out her phone. She wasn’t just checking her email. There’s another aspect of our road trip I haven’t mentioned yet: Between the planning and execution phases, California had caught on fire.

Infernos are nothing new to a West Coaster, but in the summer of 2018, a prolonged drought, a tree-killing beetle scourge, and other climate-change thrills had coalesced to ravage the West Coast at historic levels. The Mendocino Complex Fire was rapidly becoming the largest in state history. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


How an Unplanned Road Trip Helped a California Family Reclaim the Van

Mendocino County, where writer Chris Colin and his family traveled, sits on the coast just over 150 miles north of San Francisco.

Five days. Two kids. One Eurovan. Here’s what happened when writer Chris Colin and his family set out on a Northern California adventure that redefined the concept of #vanlife.

W hen I look back on the start of the trip, I realize I was selling van life to my kids right up to the loading of the old Eurovan.

“Look, a sink!” I exclaimed, as though I’d spotted a rare Javan rhino. “And these seats fold into a bed, and the top pops up into another bed!”

Arms remained crossed. What finally swayed my five- and nine-year-old skeptics was learning that van dwellers can, under certain circumstances, roll out of bed directly into a pancake situation without the typical strain of walking down a hallway. Amy, my wife, shoved one last grocery bag in the back, and we climbed in.

It was a normal August morning in the Bay Area at the start of an abnormal undertaking. My family was about to trade our hemmed-in existence for the literal and metaphorical California we too often neglect, a realm of adventure and spontaneity and solemn redwoods and meandering rivers and freedom. God bless Jim whatever-his-last-name-was, owner of our new van home.

I’d been introduced to Jim through a company called GoCamp. Essentially an Airbnb for camper vans, GoCamp lets a regular person like me rent an affordable VW from a regular person like Jim when he isn’t using it. After signing the rental agreement, I’d immediately begun to plot a five-day road trip of some of the West’s best: We’d tour the lakes and canyons of Plumas National Forest. Watch for the bears and elk of Mendocino National Forest. Soak in the old mining history of Nevada City. Ogle the volcanoes at Lassen Volcanic National Park. Nip past towering Mount Shasta to Oregon’s Crater Lake, then back again.

With much ceremony I turned the key.

“Why are we rolling backwards down this hill?” my daughter asked fairly quickly.

I explained calmly it was because I had no idea how to drive this godforsaken vehicle. But that proved temporary, and then Amy figured out the stereo, and we were plowing north.

Having a stove, a sink, and two mattresses in your vehicle is a fact both mundane and existentially transformative. We would cook all our meals—a fast food–free vacation!—and follow our bliss at every step.

“Look how far I can stretch my arms,” the daughter exclaimed as we pulled onto the highway.

“Do we have to go back to our wooden house?” the son asked as the van slowly chugged up to speed.

An hour into the trip we pulled into a Chevron outside Fairfield for coffee—which would be our first, and last, store-bought indulgence. While I ran inside, Amy whipped out her phone. She wasn’t just checking her email. There’s another aspect of our road trip I haven’t mentioned yet: Between the planning and execution phases, California had caught on fire.

Infernos are nothing new to a West Coaster, but in the summer of 2018, a prolonged drought, a tree-killing beetle scourge, and other climate-change thrills had coalesced to ravage the West Coast at historic levels. The Mendocino Complex Fire was rapidly becoming the largest in state history. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


How an Unplanned Road Trip Helped a California Family Reclaim the Van

Mendocino County, where writer Chris Colin and his family traveled, sits on the coast just over 150 miles north of San Francisco.

Five days. Two kids. One Eurovan. Here’s what happened when writer Chris Colin and his family set out on a Northern California adventure that redefined the concept of #vanlife.

W hen I look back on the start of the trip, I realize I was selling van life to my kids right up to the loading of the old Eurovan.

“Look, a sink!” I exclaimed, as though I’d spotted a rare Javan rhino. “And these seats fold into a bed, and the top pops up into another bed!”

Arms remained crossed. What finally swayed my five- and nine-year-old skeptics was learning that van dwellers can, under certain circumstances, roll out of bed directly into a pancake situation without the typical strain of walking down a hallway. Amy, my wife, shoved one last grocery bag in the back, and we climbed in.

It was a normal August morning in the Bay Area at the start of an abnormal undertaking. My family was about to trade our hemmed-in existence for the literal and metaphorical California we too often neglect, a realm of adventure and spontaneity and solemn redwoods and meandering rivers and freedom. God bless Jim whatever-his-last-name-was, owner of our new van home.

I’d been introduced to Jim through a company called GoCamp. Essentially an Airbnb for camper vans, GoCamp lets a regular person like me rent an affordable VW from a regular person like Jim when he isn’t using it. After signing the rental agreement, I’d immediately begun to plot a five-day road trip of some of the West’s best: We’d tour the lakes and canyons of Plumas National Forest. Watch for the bears and elk of Mendocino National Forest. Soak in the old mining history of Nevada City. Ogle the volcanoes at Lassen Volcanic National Park. Nip past towering Mount Shasta to Oregon’s Crater Lake, then back again.

With much ceremony I turned the key.

“Why are we rolling backwards down this hill?” my daughter asked fairly quickly.

I explained calmly it was because I had no idea how to drive this godforsaken vehicle. But that proved temporary, and then Amy figured out the stereo, and we were plowing north.

Having a stove, a sink, and two mattresses in your vehicle is a fact both mundane and existentially transformative. We would cook all our meals—a fast food–free vacation!—and follow our bliss at every step.

“Look how far I can stretch my arms,” the daughter exclaimed as we pulled onto the highway.

“Do we have to go back to our wooden house?” the son asked as the van slowly chugged up to speed.

An hour into the trip we pulled into a Chevron outside Fairfield for coffee—which would be our first, and last, store-bought indulgence. While I ran inside, Amy whipped out her phone. She wasn’t just checking her email. There’s another aspect of our road trip I haven’t mentioned yet: Between the planning and execution phases, California had caught on fire.

Infernos are nothing new to a West Coaster, but in the summer of 2018, a prolonged drought, a tree-killing beetle scourge, and other climate-change thrills had coalesced to ravage the West Coast at historic levels. The Mendocino Complex Fire was rapidly becoming the largest in state history. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


Voir la vidéo: un voleur surpris en train de voler (Juillet 2022).


Commentaires:

  1. Khnum

    Je m'excuse, mais je pense que vous vous trompez. Écrivez-moi dans PM, nous allons le gérer.

  2. Roldan

    Le message intelligible

  3. Kazragar

    Je l'aime beaucoup!



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